Questo testo finora è senza titolo, quindi vi chiedo di aprire la grande gabbia, apritela un po' affinché i bambini possano fuggire dalla trappola della vita, possano assaporare per la prima volta l'odore dell'elettricità, possano toccare con le dita sottili il fremito del cinema, possano chiedere con ansia l'orario del treno per incontrarsi al di fuori delle fantasticherie. Lasciateli attraversare per una volta nella vita una strada pedonale, lasciateli camminare sulle nostre gambe come un'idea per provare l'asfalto. Aprite la grande gabbia affinché gli uccelli conoscano il valore delle ali e sappiano che ci sono altri linguaggi oltre al cinguettio e finali più belli di un'ambulanza. Il viaggio è più blu del mare e i porti, come l'amore, sono verdi e scintillanti. Andatevene, andatevene e lasciate che i genitori custodiscano la vostra assenza. Lasciate le radici nell'oscurità affinché i germogli salgano verso il sole. Salite sulle nostre spalle e uscite dalle macerie per vedere ciò che non abbiamo mai visto e per sapere ciò che non abbiamo mai saputo, che le gabbie sono colpevoli e che noi siamo innocenti. Aprite la grande gabbia, apritela, fatela esplodere. Lasciate che i piccoli escano per impastare i loro sogni con l'acqua della meraviglia, per inviare i loro desideri per posta all'esperienza, per maturare lontano dai resti del tempo e per diffondere la tentazione come dolci nelle mani dei loro familiari. Come hanno trascinato la nave dalla sua prora in cima alle montagne, lasciateli mentire e coccoliamoli un po' la sera. Senza dubbio gli crederemo e chiederemo loro come hanno fatto a risvegliare la risata di aprile. Tra un anno o due torneranno, non tarderanno, nessuno perderà il funerale della propria famiglia.