La terra non è mai stata la terra. Si agita come un topo avvelenato e morente. La terra è un derviscio che gira intorno ai suoi deliri, che scende dalla sua testa come un diluvio di tempi e inondazioni, puri come l'acqua del diluvio. La terra è uno scandalo fin dalla prima argilla e da ciò che la prima coltivazione ha fatto crescere. La terra è un esilio e in esilio c'è stato l'uccidere fin dalla prima bellezza e ciò che il cielo ha voluto e ciò che il servo ha voluto. La terra è un rimpianto graffiato dal sangue che si coagula sull'ascella dell'anima fin dalla prima interpretazione e ciò che la distanza ha diviso di significati e ciò che le lingue hanno formato di visioni. La terra è una menzogna, ciò che ne esce e ciò che vi entra è una menzogna, e una menzogna che la accompagna fin dalle prime paure e da chi ha generato da essa illusioni e fantasie. La terra è il paradiso delle illusioni fin dal sogno che ancora profuma di nebbia. La terra è una pista da corsa fin da quando l'attenzione della mancanza ha attirato la loro fame e gli oppressori hanno attraversato il ponte della loro oppressione. La terra è un parto di incontri e dolori, in cui si cammina come greggi di pecore. La terra era il nulla e il nulla sarà. La terra è una semplice capanna per due amanti che vivono un amore attento ai propri sensi, tutto un saccheggio, ogni momento per il piacere e la serenità, la capacità di un libro e di una rosa cresciuta nel fuoco.