Per coloro che sono nella mia casa sotto il sole cocente, custodiscono i resti del nascondiglio abbandonato delle antiche poesie, distribuiscono le loro risate miste a tristezza e musica assonnata, senza elettricità, senza acqua, senza un cielo privo di donne, stanno sul bottone della mia camicia, forse gettata lì dalla forza di una scheggia che l'ha cacciata sotto i loro piedi, e loro non sanno se è il bottone di mezzo o quello in basso, non importa, la cosa più importante è che la mia camicia è stata strappata da un agente e da un pugno maledetto che ha cercato di uccidermi, e quando non mi ha trovato, si è vendicato sulla mia camicia ed è scappato come un lupo vile, lasciando le sue impronte sporche sui detriti e la polvere delle lacrime che colano. Non morirò prima di aver cucito il bottone della mia camicia nella tomba della storia e di aver giudicato il nuovo Ponzio Pilato, con i suoi orribili capelli arancioni e la mano ad Arshalima che si allunga, giocando con il grilletto del fucile cieco con il cumulo di vittime e coloro che hanno lasciato all'aperto e alla fame, senza elettricità, senza acqua, senza un cielo privo di donne. Oh, dal profondo del cuore, Gaza, quante volte ti hanno ucciso per morire e ti hanno lasciato profonda e blu, colomba, tu vedi e sei stanca, mentre loro sono ciechi davanti al francobollo della dignità.