Fedaa Zeyad

Vieni, o patria. Penso alla forma dell’ultima canzone che canterai quando tutto questo finirà, quando non resterà nelle gole che eco, e negli occhi solo mappe screpolate su un tessuto di nostalgia. Vieni, avvicinati di più scopri il tuo petto perché sveli la traccia della tua mappa. Un bambino affamato ha succhiato dal tuo petto ha lasciato la sua bocca sulla tua pelle, e la tua ferita è diventata la forma della tua mappa. La vedi la traccia? Il sangue ha disegnato i tuoi confini, il respiro dei fuggiaschi, l’attesa di un popolo è ciò che resta della geografia. Non c’è mappa per te se non questa bruciatura sul tuo fianco, e questo nero che ha segnato la tua fronte quando per un istante hai chiuso gli occhi su di noi.